19 octubre 2008

PENSIÓN DE MALA MUERTE

Ayer, en una reunión de amigos, alguien se arrancó con este poema:

PENSIÓN DE MALA MUERTE

no has vivido 
hasta no haber estado en una 
pensión de mala muerte 
con nada más que una 
bombilla 
y 56 hombres 
apretujados 
en catres 
y todo el mundo 
roncando 
a la vez 
y algunos de esos 
ronquidos 
tan 
profundos y 
tan bastos e 
increíbles... 
oscuros 
carrasposos 
infrahumanos 
resollantes 
del mismísimo 
infierno. 

parece como si 
se te partiera la cabeza 
entre esos 
sonidos 
de muerte. 

y los 
olores entremezclándose: 
calcetines sucios y 
rígidos y 
calzoncillos 
con orines y 
excremento 

y por encima de todo eso 
un aire que 
circula lentamente 
muy parecido 
al que emana de los 
cubos 
de basura 
destapados. 

y esos 
cuerpos 
en la oscuridad 

gordos y 
flacos 

encorvados 

unos 
sin piernas 
sin brazos 

otros 
sin cerebro 

y lo peor de 
todo: 
la total 
ausencia de 
esperanza 

les 
envuelve 
les cubre 
totalmente. 

no se puede 
soportar. 

te 
levantas 

sales 

caminas por 
las calles 
subes y 
bajas 
aceras 

pasas edificios 

doblas la 
esquina 

y vuelves 
a subir 
la misma 
calle 

pensando 

todos esos hombres 
fueron 
niños 
una vez 

¿qué 
les 
ha pasado? 

¿y qué me 
ha pasado 

mí? 

está oscuro 
y hace frío 
ahí 
fuera.

Charles Bukowski

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