CONDENADA POESÍA

Interesante evento poético en el que intervienen algunos buenos amigos y que no nos pensamos perder:

El viernes 30 de octubre de 2009 desde las 21:00h., con:

>Ángel Rodríguez

>Juan Martín Pinilla

>Dani Orviz

>Leire Olmeda

En el bar Diablos Azules, en la calle Apodaca nº6

Allí nos vemos

LOS VOLUNTARIOS

(“Puente de los Franceses,

nadie te pasa,

porque los milicianos

¡qué bien te guardan!”

Qué bien te guardan, sí,

qué bien te guardan,

cubiertas de ceniza

la madrugada.)

No preguntaron.

Vinieron de tierras subidas a los mapas.

Según la latitud agrias o dulces,

duras o fraternales.

Oh viajeros,

con puñales, con rosas, fotografías de jefes queridos,

de niños solos, lugares y muertes.

No preguntaron.

Así vinieron,

nadie los llamó.

Un día llegaron a morir en los muros de la ciudad

sitiada,

de la que sólo vieron sus orillas.

No preguntaron.

¡Tan delicadamente!

Qué aristocracia popular,

qué señores de la sangre y qué ilustre morir

cuya herida

explicaba el secreto de la pólvora.

No preguntaron.

Ellos,

los hombres de la primera columna voluntaria,

no preguntaron ¿cómo va el museo?

¿dónde están las mujeres y las coplas?

¿cómo se come aquí? ¿dónde está la taberna?

¿cómo se va a la catedral? ¿dónde está el cementerio?

ni cualquier otra cosa que pregunta un viajero

que conoce la sed, el hambre, el mundo.

No preguntaron.

Raúl González Tuñón, La muerte en Madrid

LA PLAZA DEL DIAMANTE

... Di unas cuantas vueltas por la calle Mayor mirando escaparates. Y el escaparate de las muñecas en la casa de los hules. Unos cuantos tontos me empezaron a decir cosas para molestarme, y uno muy gitano se acercó más que los otros y dijo, está buena. Como si yo fuese un plato de sopa. Todo aquello no me hacía ninguna gracia. Claro que era verdad, como mi padre siempre decía, que yo había nacido exigente..., pero lo que a mí me pasaba es que no sabía muy bien para qué estaba en el mundo...

Mercè Rodoreda, La Plaza del Diamante

HIJO MÍO

Que soy libre, me dicen.
Pero si quisiera tener otro hijo
tendría que llevarlo al Banco de la esquina
porque suya es mi casa.
Mi niño llamaría padre al director
y madre a la cajera
aprendería a andar con una silla de oficinista
dormiría en un cajón del archivador
y yo sólo sería un pariente lejano
que le sonreiría desde mi puesto en la cola.
Me pasaría de vez en cuando con la excusa de ampliar la hipoteca

sólo para ver qué tal me lo crían
cómo le afecta el aire acondicionado
si sabe poner un fax
y si el director le regala un juego de sartenes
por su cumpleaños.

Ana Pérez Cañamares, la alambrada de mi boca

AFORTUNADO DE MÍ

De pronto me sentía feliz. No sé por qué, al sonar el telefonillo di un respingo de la cama con el corazón sobresaltado. Algo, alguna cosa dentro de mí mismo me sugería que hoy podría ser un buen día. ¿Alguien sabe lo que cuesta hacerse con uno de esos buenos momentos que producen sonrisas? Yo me hice con uno. Lo metí dentro de una caja de zapatos y rápidamente, con un cuchillo, practiqué unos orificios en la tapa. Puse dentro un comedero y un bebedero. El momento estaba ahí. Sentí muy dentro la dicha..., y por otra parte la nostalgia de no haberlo tenido antes. Pero estaba encerrado; el momento estaba quieto, agazapado en un rincón y temí que se me escapara. De vez en cuando sonaba ruido. Mira, -le decía a mi mujer- ahora está comiendo/ ahora bebe /¿crees que habrá cagado? / Igual se lo limpio mañana, tal vez pasado mañana, ya sabes lo dejado que soy para estas cosas-.

Después de recoger al niño del colegio, lo primero que hice fue mover la caja a ver si aún estaba vivo. Lo estaba. Estaba dando vueltas por toda la superficie de la caja como queriendo salir y me dio pena. "Me das un poco pena, mi momento del alma"

Y me la daba.

Así que yo sonreía, comencé a cantarle baladas y cosas por el estilo porque suponía que eso también a él le haría feliz. Al cabo de unos instantes, pensé en que ya era hora la de tomar el café. Dios santo, qué felicidad. Un café y un cigarro..., y de repente abrí la caja y me puse a practicar la autopsia al momento. Cuántas cosas tenía dentro.

Me puse algo triste y no paraba de imaginar cómo ese momento había llegado hasta mi caja de zapatos de tacón alto, que yo había cogido del armario de la ropa. Cuántas penurias para que ese momento se escindiese entre mis manos.

Y la sangre me envolvía por completo.

Y pensaba que mis muñecas presentaban dos incisiones y de ellas brotaba mucha más sangre.

Todo lleno de sangre.

Apestaba.

Es el olor típico de la sangre - le dije a mi mujer-, la gente que se ahorca, deja semen.

Irradiaba sangre del momento y yo le metía las manos; escrutaba, sobre todo en las vísceras, para ver de qué color era la sombra. Mezclaba la sangre de mis manos con su sangre y el reguero se extendía por toda la casa.

Mi hijo dice que para qué quiero yo tanta sangre.

Cosas de mayores. Yo, cuando tenía tu edad, pensaba que la sangre era fea.

Ya teníamos un metro de sangre y las paredes dejaban de ser monocromáticas. Ahora el azul estaba siendo absorbido por el rojo y quedaba bien.

Azul y rojo, mamá, la casa está de azul y rojo.

Mi mujer se tenía que ir a trabajar y me dio un beso en la boca. Luego hizo lo propio con el niño que ya tenía la boca abierta y decía que era como si oliese a algo raro. Estaba fascinado.

Todos olemos así por dentro, hijo -dijo mi mujer y salió presurosa por puerta.

Ten cuidado, cariño, con toda esa sangre.

Y eso hice, David.

Ángel González González

DE LA REPRESIÓN AL OLVIDO

Cárcel de Carabanchel: de la represión al olvido

El Ateneo Republicano de Fuenlabrada presenta en Fuenlabrada la exposición “Cárcel de Carabanchel: de la represión al olvido”, muestra fotográfica de la historia de esta emblemática prisión.

Además de las fotografías, la muestra se completa con documentación histórica y diversos materiales recuperados de la prisión para ilustrar el importante papel de la cárcel durante la represión franquista, con la intención de hacer de este acto cultural y reivindicativo un ejercicio de memoria histórica.

Director de la exposición: Francisco J. Rubio

VISITA GRATUÍTA. DEL 15 AL 30 DE OCTUBRE EN EL HALL DEL AYUNTAMIENTO NUEVO (JUNTO A LA ESTACIÓN DE “FUENLABRADA CENTRAL”)

LA CAMPA TORRES

Expondré los hechos
tal y como sucedieron,
cronológica y objetivamente.
Luego, las preguntas.
Ahora los hechos:

La noche del jueves al viernes,
a las tres y media de la mañana,
un coche de incógnito de la policía
que circulaba en sentido contrario
por la calle muelle de oriente s/n,
frenó de golpe, en seco, derrapando,
entre la pizzería Vesubio y el bar la Sal,
y de su interior, del interior del coche camuflado,
pistola en mano,
un policía de paisano saltó a la calzada
y apuntándome con su arma reglamentaria:

¡Quédate quieto ahí donde estás, hijo de la gran puta!

Me quedé quieto. Ni un alma por la calle.
Y cuando el secreta llegó a mi altura,
en voz baja, apacible, voz de jesuita, le pregunté:

¿Sucede algo señor agente?
¿Quiere que le enseñe mi documentación?

Escucha, maricón de mierda,
como no te calles la boca ahora mismo
te subo al coche
y te tiro por la Campa Torres abajo.

La Campa Torres es un acantilado
que domina el mar Cantábrico.
Se trata de un castro primitivo
en el que vivían los cilúrnigos.

A continuación,
el estupa me empujó violentamente
contra la persiana metálica de la Sal
y procedió a cachearme
demostrando su incompetencia en la materia
ya que no dio con el pedrolo de hachís
que llevaba en uno de los bolsillos de mis vaqueros.

Luego me ordenó sacar
todo lo que llevase en los bolsillos
y en mi bolso de la marca george gina & lucy
y dejarlo sobre un suelo borracho y orinado,
momento que aproveché para decirle
-porque ya me había funcionado en otras ocasiones-
en voz baja, apacible, voz de jesuita:

Escuche, verá, yo soy poeta e iba para

¡Que te calles la puta boca de una jodida vez,
poeta de mierda,
o te subo al coche
y te tiro por la Campa Torres abajo.

Abajo están las rocas, la hostia padre, la muerte.

Estos son los hechos.
Ahora las preguntas que me sugieren
y que le voy a formular a este sapo, a este pestañí:

Cuando llegas a tu casa,
¿echas abajo la puerta de una patada
y apuntas con tu arma reglamentaria
a tu mujer e hijos y les gritas:

¡Quedaos quietos ahí donde estáis, hijos de la gran puta!

¿Les amenazas también con tirarlos por la Campa Torres abajo?

¿Les empujas violentamente contra la pared
y les cacheas para ver si encuentras restos de la leche
de otro hombre, uno de verdad, entre las piernas de tu esposa
o unos putos porros en las mochilas escolares de tus hijos?

¿Les amenazas también con tirarlos por la Campa Torres abajo?

No. Espera. No me respondas todavía, ¿vale?
Hazlo después de la publicidad
después de que tu cómplice
haya comprobado mi documentación, te la devuelva y te diga:

Está limpio.

Ah, pasmuti, y si lees esto, vete olvidándote
de subirme al coche
y tirarme por la Campa Torres abajo,
pues con la incompetencia que te caracteriza
casi fijo que ni te habrás dado cuenta

que este poema es mi mejor seguro de vida.


David González, DELIBERATE SELF HARM (Inédito)

Extraído del blog de Hank Over

INVERSO 2009

Este sábado 10 de octubre y desde las 7 de la tarde, en dos bares del barrio de Malasaña tendrá lugar el evento poético del otoño: un festival de poesía independiente donde la entrada y la salida son libres y en el que participarán poetas, escritoras, músicos y actrices de primer orden:

EN EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

19.10 - 19.20 h. presentación festival

19.30 - 19.50 h.
Ana P. Cañamares
Hasier Larretxea

19.55 - 20.15 h.
Bárbara Butragueño
Ada Menéndez


EN LOS DIABLOS AZULES

20:05 -20.25 h.
MEDELIA

20.30 - 21.05 h.
Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer
Arturo Martínez
Marina Tapia

21.10 - 21.45 h.
Gsús Bonilla
Javier Das
José Ángel Barrueco

21.50 – 22.05 h.
OLAIA PAZOS

22.10 - 22.35 h.
Escandar Algeet
Isabel García Mellado
Bolo

22.40 - 23.15 h.
Óscar martín Centeno
Gonzalo Escarpa
Paco Sevilla

Más información:

http://www.inverso2009.blogspot.com

ENTRESIGLOS 9

Ya está aquí la esperada Entresiglos, la revista escolar de memoria histórica, con un número 9 cargado de contenidos como siempre interesantísimos. Descárgala gratuitamente pinchando sobre la imagen de la portada (paciencia, tarda un ratillo):

INDICE

- Presentación

- La Guerra de los Abuelos (IX), Sigfried Meir sin el pijama de rayas

- Para leer: “El Lector”, de Bernhard Schlinck

- DOSSIER: Las Misiones Pedagógicas

Geografia de la Misiones (2ª Parte): Marta Fabuel y Fernando Allende
El Museo del Pueblo: Yenifer Cifuentes y Lorena González

- La escuela dominical socialista en Gran Bretaña, Antonio Díez

- ”Tragedia en Palestina“: un periódico mural, Alumnos/as 3 E.S.O. de CC.Sociales

- Cómic y Memoria , Palestina en la franja de Gaza. J.Sacco

Más información:

http://entresiglos20y21.wordpress.com

HE VIVIDO EN UNA ÉPOCA DE HÉROES

He vivido en una época de héroes
y heroínas; de grandes objetores
al sometimiento y a la persecución.

Me he jugado el tipo
con innumerables soldados desconocidos
muertos por decenas de miles.

Los trabajadores que salvaron Madrid,
aquellos muchachos que cayeron en Alamein
en Arnherm y en Stalingrado.

Esos fueron mis camaradas, mis compañeros,
civiles, reclutas, partisanos,
quienes con fabulosas hazañas lograron una difícil victoria.

En sepulturas sin memoria yacen
sin ningún boato, sus canciones en el olvido,
a nuestros hijos no se les enseña su historia.

Y tú les olvidas bajo tu responsabilidad
porque a pesar de que luchas tan bien como ellos,
serás traicionado, como lo fuimos nosotros.

DAVID MARSHALL

Poema de "HABLANDO DE LEYENDAS. POEMAS PARA ESPAÑA. Poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española", Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González, Ed. Baile del Sol

RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO

Ahora que parece que hay un revival rancio de vuelta al pasado en educación; con que si la autoridad del profesor, que si la disciplina, etc. es pertinente recordar qué significa eso exactamente...

Esta semana además nuestro amigo José Ángel Barrueco ha sido despedido del periódico donde escribía con la excusa de la crisis, típica excusa en estos tiempos para soltar lastre en las empresas y deshacerse de los que molestan, de los que cuestionan. De los que piensan.

Como quiera que el artículo de despedida de Barrueco está en varios blogs a estas alturas, nuestro apoyo y solidaridad la expresamos con este fragmento de su última novela, Recuerdos de un cine de barrio, una excelente crónica de una época, los últimos años 70 y los primeros 80, narrado de manera autobiográfica y con el cine y sus aledaños como hilo conductor de la historia.

Una novela para los que vivimos aquella época, tanto para cinéfilos como para espectadores de serie B, y en general para amantes de la buena literatura.

Una gran libro, no os lo perdáis...


... Aunque la humillación más amarga (y no por el daño infligido, sino por la vergüenza) la sufrió uno de mis compañeros, acaso por portarse mal o por intentar esquivar uno de esos hábiles y secos golpes en la nuca, como si el tipo estuviera matando pollos.

- Te voy a enseñar disciplina, ya que no la recibes en casa, vago - amenazó el maestro al compañero.

Lo condujo a la pizarra, obligó al chico a inclinarse y, ante el aturdimiento general, lo puso de espaldas a la clase, y le bajó los pantalones y calzoncillos en la zona del culo para propinarle con ambas zarpas una tunda de cachetes. Cuando concluyó el castigo, tenía la piel de las nalgas muy roja, casi morada, ardiendo. Nuestro amigo lloró, vencido, avergonzado, con la lección asumida, y sus lágrimas simbolizaban la injusticia que nosotros sufríamos, mientras crecía nuestro odio hacia el profesorado y nos íbamos volviendo más rebeldes, más astutos...

José Ángel Barrueco, Recuerdos de un cine de barrio (Ed. Baile del Sol)

COMO LA CIGARRA

La Negra, la cantante folklorista de América Latina por excelencia, Mercedes Sosa, ha fallecido hoy domingo en una clínica de Buenos Aires, a los 74 años, víctima de una enfermedad hepática...

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/Mercedes/Sosa/Voz/America/Latina/elpepucul/20091004elpepucul_1/Tes



COMO LA CIGARRA

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí
resucitando.

Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal,
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui,
solo y llorando.

Hice un nudo del pañuelo,
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuántas noches pasarás
desesperando.

Y a la hora del naufragio
y a la de la oscuridad
alguien te rescatará,
para ir cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra